Uma semana in Rio de Janeiro.

Minhas primeiras idas ao Rio de Janeiro eu ainda era office-boy e ia a trabalho. Eram viagens vapt-vupt (bate-volta), sem tempo sequer para molhar os pés nalguma praia. Depois de grande fui outras vezes, mas esta de agora foi para fazer o circuito turista. E até que foi bacana. Então deixo aqui alguns registros fotográficos dessa viagem.


O belo Teatro Municipal do Rio, que dizem parecer com L'opera de Paris, é 2 anos mais velho que nosso aqui de Sampa (o do Rio é de 1909 e o de SP, 1911). Também em estilo eclético, ou seja: uma mistureba (renacentista, barroco, art nouveau entre outros)

(fotos: Zequinha imagens)

Havia uma concentração lulo-dilmista na frente do teatro.

Visitar a Biblioteca Nacional era o número um na lista de prioridade - só que acabou sendo frustrante, porque o visitante tem pouco acesso às salas importantes, as de restauros e obras raras eram impossíveis (no fundo a gente até compreende essas limitações).

Além da Biblioteca Nacional, outro lugar que estava na lista de prioridades pra conhecer era a Confeitaria Colombo. Um dos melhores retratos da belle époque, um local frequentado por artistas e pela elite carioca desde 1894.

Incrível. Os preços não são de assustar. Para os paulistanos dá pra pedir cochinha ou croquete baratinho.

Outro lugar que muito me emocionou foi o Real Gabinete Português de Leitura. Outra viagem no tempo, só que agora no mundo dos livros. Um belíssimo prédio de estilo "neo-manuelino" de 1887, escondindo na rua Camões, no centro histórico do Rio de Janeiro. Um ambiente pra amante de livro (e fãs do castelo-escola do filme Harry Porter) não achar defeito.

O estilo interno, como na lindíssima clarabóia, também segue o padrão neo-manuelino.

Detalhes das colunas que sustentam os mezaninos.

Os estimulantes e pedagógicos orelhões eróticos do Rio de Janeiro.

Passeio pelos centenários Arcos da Lapa.

No meio da praça dos Arcos havia uma manifestação de médicos residentes.

O lendário Circo Voador ao lado dos Arcos da Lapa.

Fundição Progresso, uma antiga fábrica de fogões e cofres, que fora salva da demolição se transformando em espaço cultural.

Os Arcos vistos do alto de Santa Teresa.

"Menina eu te conheço não sei de onde/ não sei se foi no bonde de Santa Teresa..."

Há recantos em Santa Teresa que me lembram Olinda.

Uma pose "meio" gay no alto de Santa Teresa (com vista pro Pão de Açúcar)

A famosa ecadaria do Selaron em Santa Teresa.

Eu e o chileno Selaron, o criador

Uma pausa para uma merecida breja.

As centenárias palmeiras imperiais do Jardim Botânico.

Abaixo: o ser (Jaborandi) e o nada (eu).

 Um chafariz entre as enormes palmeiras.

Chegando para papear com Otto Lara Resende.

 Dentro do palacete do Parque Lage que serviu de cenário para o filme "Terra em Transe" e para o velório de seu diretor, Glauber Rocha.

Nesta piscina foi rodada a cena final do filme Macunaíma de Joaquim Pedro de Andrade, em 1969.

O Cristo visto do Parque Lage.

Me emocionei ao ver a torre do castelo do Parque Lage tantas vezes usada em filmes dos Trapalhões.

O sol pairando sobre Ipanema beach.

Havia uma bandeira rubro-verde como a da Lusinha nas areias de Ipanema.

Sobre as pedras do Arpoador.

Cabelo ao vento, e pose suspeita.

 Morro Dois Irmãos.

Drummond e eu reparando nalguma bela dona de Copacabana. Transformaram Caymmi num mostro de assustar criançinhas.

Flip 2010.

Aqui segue, finalmente, alguns registros fotográficos que fiz em agosto na oitava FLIP na bela cidade de Paraty. Demorou porque as conexões aqui de casa estavam umas lástimas (tanto a banda fixa quanto a 3G) - eu não conseguia upiludiar as imagens pro blog, o que me fez perder a paciência com essas operadoras que não cumprem as velocidades prometidas. Infelizmente também perdi a empolgação inicial no resumo que eu desejava fazer do evento. Perdoem-me.

Abaixo, o poeta Chacal.

Os poetas Antônio Cícero, Chacal e Ferreira Gullar (mais o prof. Eucanaã Ferraz) lendo na íntegra o livro "Alguma Poesia" de Drummond que completa 70 agora, em 2010.

Minha cara denuncia a puta ressaca que eu me encontrava logo de manhã. Urrg!

Essa sensacional banda de jazz circulava pela cidade - era patrocinada pela cerveja Bohemia (eu que sou apreciador da Bohemia escura reclamei a falta do produto na cidade).

Um ecologista apareceu distribuindo gratuitamente mudas de diversos tipos de planta.

Imagens do povo que circulou pela oitava edição Flip.

Confesso que me aproveitei do WiFi da estande da Falha de S. Paulo, onde também bebi muito café na faixa. Eita.

No meio da praça havia um circo de livros.

Um grande sucesso nesta edição da FLIP, sem dúvida, foi o capitão Jack Sparrow de bronze; constamente rodeado pelos fãns mirins.

Alguns paratyenses que nem se deram conta da festança literária (certo eles).

Esta casa foi o cenário do bar do seu Nacib (Marcelo Martroianni) no filme Gabriela.

O melhor local para bebericar e para ser visto e encontrado, obviamente.

Bienal de Livros???

Depois da FLIP em Paraty fui, nesta sexta, ver a Bienal do Livro daqui de Sampa. Ufa! Caminhei mais de 4 horas entre livros. Ops, eu quis dizer entre “vendedores” de assinaturas de revistas. Um fato chato que se repete a cada bienal é a proliferação dos “espertos” vendedores de assinaturas de todo tipo de revista. Espertos porque inovam cada vez mais suas abordagens – chegando a irritar meu pobre saquinho. A tática dessa vez é interpelar a vítima perguntando se ela já recebeu as “cortesias” de sua revista. Daí arrastam o mané para a estande para convencer o coitado. Dica: se você vai a Bienal se prepare para essa pentelhagem.

Outra coisa: cadê os vantajosos “descontos” das editoras? Penso eu que o legal desses eventos, para quem é leitor, é o desconto nos livros. Se o beneficio não existe, então, pra que uma bienal de livros? Os descontos que vi nesta sexta não refrescam o bolso de quem curte leitura, aliás, os pequenos e ridículos abatimentos rolavam apenas em edições desprezíveis de pouca circulação (melhor dizendo, só em “lixeira”). Outra coisa que proliferou neste ano foi a participação de editoras dedicadas à publicação de todo tipo de crença; até os seguidores da Cultura Racional, aquela seita na qual o grande Tim Maia se enchafurdou nos anos 70, montou estande.

Por fim, o que salva esse tipo de evento é o encontro do leitor com seus autores diletos, mas quando descubro que padre Marcelo e Regina Duarte estão entre os convidados daquele dia, sinto uma sensação de arrependimento. Eita, meu saco.
Um tema recorrente nos debates literários (Flip e Bienal) é o futuro do livro, que alguns dizem ameaçado pelos E-books (kindle, Ipads e etecétera...). Chamam tecnólogos, professores, escritores, especialistas de tudo quanto é coisa pra falar do assunto, sendo que a formação do leitor, isso sim, um tema crucial, acaba negligenciado.
Enfim, não cabe a mim desestimular aqueles que queiram conhecer a Bienal de Livros de 2010. Na verdade eu desejo boa sorte a todos. Que todos possam prestigiar o evento, sem aborrecimentos. Que voltem com as sacolas cheias e não de saco cheio.

Sábado-Feira em Paraty

Logo de manhã, aqui em Paraty, tem o britânico Terry Eagliton que veio rebater o que o cientista Richard Dawkins, que esteve na Flip2009, escreveu sobre religião; Richard é um darwinista elaboradíssimo, então vai ser porrada, e eu quero ver – essa eu não perdo.

Hoje é dia do excêntrico cartonista Robert Crumb (a segunda estrela da Flip 2010, depois de Isabel Allende). Conheci o trabalho e a importância de Crumb através de leituras sobre contra-cultura e cultura pop dos anos 60 e 70. Aqui em Paraty ele fez sucesso entre crianças e adolescentes (e muitos marmanjos aussi) – vou vê-lo, mas sem paixões, já que sou um ET que viu pouco quadrinho na vida.

Quero ver, e com entusiasmo, a homenagem a Drummont por Antônio Cícero, Chacal, Ferreira Gular. Eles farão leitura de poemas do primeiro livro de Drummont, “Alguma Poesia (que completa 80 anos em 2010)”. Mais à noite tem o documentário “José & Pilar” de Miguel Gonçalves Mendes sobre José Saramago. Esse longa, que é uma homenagem da Flip a Saramago, ainda não entrou em cartaz no Brasil.

Paraty: segundo dia.

Acordei com uma leve ressaca (foi a Coqueirinho paratiense a culpada). Chovia enquanto tomava café da manhã, mas o sol finalmente deu as caras (tá um pouco tímido ainda). Daqui a pouco vou tomar uma aguinha de coco pra rebater e recuperar a dignidade. Cerva e mais Coqueirinho só for mais à noite.

Tenho mesa de debate às 15h30 com o Reinaldo Moraes. Sou leitor assumido do cara. Já disse isso: Reinaldo, Marcelo Rubens Paiva e Caio Fernando Abreu são responsáveis por eu gostar de narrativas soltas, sem lirísmos, ou outras firulas. Revolucionaram a cabeça e a escrita do Zequinha desde os anos 80.

Como assinante e leitor, eu vivo me queixando da Falha de S. Paulo, agora vejam minha contradição: estou tomando cafezito, lendo jornal e usando wifi da Falha tudo digratis. Tem estande que o periódico montou ao lado da tenda do telão. É mole?
Evolução: consegui entrar na internet no celular, mas operar o Facebook por ele tá flórida. Eita.

First Day em Paraty

O sol não deu as caras neste primeiro dia em Paraty, e como se podia prever, o centrinho histórico estava repleto de tucanos ansiosos pela palestra de abertura do mestre FHC (por todos cantos nos esbarramos em madames de Higienópolis) . Ele vai falar sobre Gilberto Freyre, um sociólogo que só agora ganha destaque acadêmico, depois de passar muito tempo no limbo, por culpa do apoio aos milicos em 64 e por ter um pezinho no fascismo. (Meu amigo Wagner me soprou essa: a Petrobras, nas mãos agora do PT, não patrocinou a Flip 2010 por causa dessa tucanada.)

Arthur Nestrosvisk convidou talentos de vários cantos do Brasil e do mundo para a abertura musical da Flip 2010, tava bacana, mas não trouxe Celso Sim, com quem esteve em turnê por Portugal recentemente. É uma pena... eu adoro a voz de Sim. Eu digo "Sim"!!! O show do Edu Lobo deu sono, preferi ficar na companhia de um simpático cão vira-lata que me deu atenção e carinho, mas como todo outsider que se preze, o danado me abandonou depois de me conquistar.

A Falha de S. Paulo, em sua estande, liberou café e capuccino digrátis neste primeiro dia; leitores e assinantes do periódico, como eu, agradecem a mamata. E por falar nisso, a gente encontra um monte de famosidade pelos cafés de Paraty (tem globais por todo o lado). Fico por aqui. Logo volto com mais veneno. Eita.

Festança Literária

Amanhã, quarta-feira, estarei na FLIP em Paraty - farei aqui diariamente críticas, elogios e xingamentos do evento. Informes diretos dos locais dos acontecimentos flipísticos ou de qualquer canto bacana da cidade (até dos bares onde, com certeza, me esbaldarei com as famosas cachaças paratienses. Eita!).

O MISSISSIPPI É AQUI

No começo dos anos 90 fui entrevistar um cara para o Jornal do Butantã numa rua estranhamente pobre do Rio Pequeno, perifa de Sampa. Ruas pobres por lá não são nada estranho devido às desigualdades que todos conhecem bem, mas naquela rua havia algo anormal, diferente; aquela rua possuía alma. Uma alma blueseira. Um Robert Johnson que atendia a todos, com fineza, por Ismael Costa. Dizem que Johnson fez pacto com o tinhoso, vendendo a alma para ser o virtuoso que foi (história que ele mesmo narra na canção “Me and The Devil Blues”), dizem que até os 16 anos trabalhou no campo, depois seguiu carreira musical, se metendo em bebedeiras, brigas e prisões. Dizem também que era dado a conquistar e a espancar as mulheres com quem se envolvia - há a lenda de que ele teria sido envenenado (e morto precocemente aos 27 anos) por algum marido ciumento.

Já o bluesman Ismael Costa, daquela rua estranha do RP, trabalhava honestamente há muito tempo no CAU (Centro Administrativo do Unibanco) na Rodovia Raposo Tavares, no Km 15 (onde meus três irmãos mais velhos que eu também trabalharam). Ismael construiu uma edícula num "barranco" onde morava com a esposa; aonde seus poucos e interessados alunos iam aprender sobre o ritmo que influenciou Jazz, Rock, Rhythm and blues, Soul music, e o Pop também. Orgulhoso, me contou como construiu seu inseparável violão Dobro metálico; como o fez e por onde andou para comprar cada componente. Apesar da infância paupérrima, me falou dos caras malucos (com grana) que conheceu nos anos 70, cujos pais traziam discos de Blues da Europa ou dos EUA, mexendo para sempre com o gosto musical de Ismael. Nesta entrevista descobri John Lee Hooker, Son House e Robert Johnson, pai, filho e espírito santo para o blues boy Ismael. Me falou do sonho de conhecer o Estado do Mississippi que o remeteria à origem Blues.

Em 1995 organizei alguns eventos musicais num pequeno restaurante do qual fui sócio, realizando uma noite dedica ao Blues; é lógico que Ismael Costa não poderia ficar de fora. Outros músicos também se apresentaram, mas a noite foi de Ismael. Todos de boca aberta aos primeiros toques daquele Dobro metálico, todos atentos à voz rouca de velho blueseiro de Chicago ou do Mississippi. Era como se Robert Johnson tivesse reencarnado naquele cara, lá naquele pequeno bar e restaurante do Rio Pequeno. O fim daquela noite terminou numa inesquecível jam session com todos os músicos no palco, com Ismael de destaque principal.

E no sábado passado, num boteco da esquina da Capote Valente com a Teodoro Sampaio, meu amigo Marcinho (guitarrista da honesta banda roqueira MandaChuva) me contou que Ismael Costa morreu há mais de quatro anos. Fiquei triste pra cacete. Assim como eu, muita gente achava que o lugar devido a Ismael seria o reconhecimento, um lugar entre os melhores músicos brasucas. Não rolou isso e nem a sua sonhada viagem ao "Delta" do Mississippi. Generoso, doou sua gaita diatônica pouco tempo antes de morrer ao outro membro da Mandachuva, ao meu amigo Rinaldo.

Diferentemente de Robert Johnson, Ismael não se envolvia em brigas, era calmo demais para isso. Não bebia mais que uma dose de conhaque durante qualquer apresentação. Acho que nunca espancou mulher alguma, mas morreu triste e solitário, como num solo de Blues, depois que a esposa o deixou. O baque foi doloroso. Dizem que Ismael degringolou depois da separação, parece que enfiou os dois pés na jaca: tem gente que diz que ele estava consumindo de tudo. Não sei por que, mas me consolei quando Marcinho asseverou depois de sorver outro doloroso gole de sua cerveja: “Zeca, eu não tiro a razão da esposa, e nem a de Ismael ao escolher o seu final.”

PS: num papo sobre o nosso bluesman (depois de escrever este texto), o meu amigo Old me soprou a estória de que Ismael fora integrante da “Santa Gang”, banda que abriu diversos shows da jurássica “Made in Brazil” lá nos anos 70.


(Na foto, O vellho bluesman Ismael e seu violão Dobro, acompanhado por Ailton Rios, na gaita)

"6 RAPIDINHAS"

1. Hoje, no SESC Santana, tem “Pagu 100 Oswald 120”, um espetáculo musical com José Miguel Wisnik, Celso Sim, Cristóvão Bantos, celebrando a obra poética dos escritores paulistas Patrícia Galvão (Pagu) e Oswald de Andrade. SESC Santana, av. Luiz Dumont Villares, 574, às 21h – de 4 a 16 realitos.

2. Não deixem de ver nos cinemas, nem que chova canivete, o excelente documentário que mostra a extraordinária trajetória do grupo de dançarinos brasucas, “DZI CROQUETTES”, que abalou Paris. Em Sampa está em cartaz no cine Belas Artes (sala Mario de Andrade), no Frei Caneca Unibanco Arteplex (sala 5) e no Reserva Cultural (sala 3)

3. Outro documentário bacana é "Uma Noite em 67" de Ricardo Calil e Renato Terra, que estréia amanhã. Um filme sobre o dia da final do 3º Festival da Música Popular, promovido pela TV Record em 21 de outubro de 1967. Tem algumas imagens inéditas e muitos depoimentos. Entra em cartaz no Frei Caneca Unibanco Arteplex e no Espaço Unibanco Augusta.

4. E nos cinemas tem também o imperdível filme de Tarantino, "À Prova de Morte" - belos diálogos, belas moçoilas, e, principalmente, bela trilha anos 70 - um final que deixa satisfeita qualquer feminista. O longa está em cartaz em várias salas aqui em Sampa.

5. Estreou ontem “O Predador Entra Na Sala” de Marcelo Rubens Paiva. A peça, dirigida pelo autor, retrata os conflitos de idade entre uma jovem e um velho roqueiro. Com Raul Barretto e Anna Cecília Junqueira, está no Espaço Parlapatões (as quartas e quintas), Praça Roosevelt, 158 (15 e 30 realitos). No ano passado assisti outra montagem escrita e dirigida por Marcelo Paiva, "A Noite mais fria do ano", que considero uma das melhores que vi em 2009.

6. Nesta sexta e sábado acontece o lançamento de "Um Bom Lugar pra Morrer", novo livro de poemas de Mario Bortolotto. No dia 30, a partir das 19h, rola na Mercearia São Pedro, rua Rodésia, 34, e dia 31, no Coletivo Galeria, rua dos Pinheiros, 493, a partir das 20h Abaixo, um poema do livro.

UM LUGAR LEGAL PRA ESTAR
(WHEN THE MUSIC STOPS)

Ela me disse casualmente
que havia notado a mancha de sangue na minha camisa
Disse a ela: Não se preocupe, não é nada
Ela respondeu: Eu não tô preocupada
Resmunguei: é melhor assim
Achei que podia me divertir um pouco
assistindo uma luta de boxe na tv
Tirei a camisa manchada de sangue e joguei no tanque
Ela vestiu uma micro-saia e saiu pra rua
Abri uma cerveja e resolvi esperar
Os ponteiros do relógio eram guilhotinas no meu pescoço
Quando ela voltou, não falei nada
Fiquei no escuro vendo ela se mexer
deixando cair sua saia
no caminho pro banheiro
Deixou a luz acesa e ouvi o barulho
não vou usar de eufemismos nesse momento
pra dizer o que ela estava fazendo
somos um casal com tempo de serviço
nossa indiferença mútua provava isso
meu enorme peso no sofá atestava isso
Ela acendeu um cigarro no escuro da sala
e a chama do isqueiro fez com que ela me notasse
"é mais difícil do que você imagina", ela disse
e o seu desprezo me acertou como um blefe de pôquer
Ainda ficou um tempo olhando pra mim
antes de vencer o orgulho e perguntar
"O que era a mancha na sua camisa?"
"Já disse. Não é nada. Não precisa se preocupar"
Ela soltou um foda-se e foi pro quarto,
deitou e ficou fumando olhando o teto
Levantei e fui até o banheiro
Cambaleei e tive que me apoiar na porta
Abri o armário e peguei o mercúrio cromo
ou você não sabia que a maioria das histórias de amor
terminam com alguém limpando as feridas?

Futebol Com as Veias Abertas

Por ter horários de trabalho flexíveis me preparei para ver muitos jogos da copa 2010 na África, agora tô sentido falta dos bate-papos sobre as pelejas que rolavam no elevador, no busão, no boteco, no facebook e no twitter. Entonces, a copa se foi, mas para quem gosta do bom futiba (como eu) republico aqui o belíssimo texto INSÓLITO que o escritor Eduardo Galeano publicou na Falha de S. Paulo de hoje.

JÁ TENHO SAUDADE DAS VUVUZELAS, DA FESTA E DO LUTO, PORQUE, ÀS VEZES, O FUTEBOL É UMA ALEGRIA QUE DÓI.

Pacho Maturana, colombiano, homem de vasta experiência nestas lides, diz que o futebol é um reino mágico, onde tudo pode acontecer. A Copa confirmou suas palavras: foi um Mundial insólito.
Insólitos foram os dez estádios onde se jogou, belos, imensos, que custaram uma dinheirama. Não se sabe como fará a África do Sul para manter em atividade esses gigantes de cimento, desperdício multimilionário fácil de explicar, mas difícil de justificar em um dos países mais injustos do mundo.
Insólita foi a bola da Adidas, ensaboada, meio louca, que fugia das mãos e desobedecia aos pés. A tal da Jabulani foi imposta, apesar de não agradar aos jogadores. De seu castelo em Zurique, os senhores do futebol impõem, não propõem. Têm o hábito.
Insólito foi a todo-poderosa burocracia da Fifa ter reconhecido, após tantos anos, que será preciso estudar uma maneira de ajudar os árbitros nas jogadas decisivas. Não é muito, mas já é alguma coisa.
Até mesmo esses surdos de surdez voluntária tiveram de ouvir os clamores desencadeados pelos erros de alguns juízes, que no último jogo chegaram a ser horrorosos. Por que temos que ver na TV o que os árbitros não enxergaram ou, quem sabe, não puderam enxergar?
Clamores do bom senso: quase todos os esportes -basquete, tênis, beisebol e até esgrima e corridas de carros- usam a tecnologia para sanar dúvidas. O futebol não.
Os árbitros podem consultar uma invenção antiga chamada relógio, para medir a duração dos jogos e o tempo a descontar, mas estão proibidos de passar disso. E a justificativa oficial seria cômica se não fosse simplesmente suspeita: o erro faz parte do jogo, dizem. E nos deixam boquiabertos, descobrindo que "errare humanum est".
Insólito foi o primeiro Mundial africano ficar sem países africanos, incluindo o anfitrião, já nas oitavas. Só Gana sobreviveu, até perder para o Uruguai no jogo mais emocionante do torneio.
Insólito foi a maioria das seleções africanas manter viva sua agilidade, mas perder autoconfiança e fantasia. Muitos correram, mas poucos dançaram. Há quem diga que os técnicos, quase todos europeus, tenham contribuído para esse esfriamento.
Se assim foi, fizeram pouco a um futebol que tanta alegria prometia. A África sacrificou suas virtudes em nome da eficácia, e a eficácia se destacou por sua ausência.
Insólito foi que alguns africanos brilharam, mas nas seleções europeias. Quando Gana pegou a Alemanha, enfrentaram-se dois irmãos negros, os Boateng: um com a camisa de Gana e o outro com a da Alemanha. Dos ganenses, nenhum jogava o campeonato do país. Dos jogadores da Alemanha, todos jogavam o Alemão. Como a América Latina, a África exporta mão e pé de obra.
Insólita foi a melhor defesa do torneio, obra não de um goleiro, mas de um goleador. O uruguaio Suárez deteve com as duas mãos, na linha do gol, uma bola que teria eliminado seu país. Graças a essa patriótica loucura, ele foi expulso, mas o Uruguai não.
Insólito foi o percurso do Uruguai. Nosso país, que tinha entrado na Copa a duras penas, jogou dignamente, sem se render, e chegou a ser um dos melhores. Alguns cardiologistas nos avisaram que o excesso de felicidade podia ser perigoso à saúde.
Muitos uruguaios, que parecíamos condenados ao tédio, festejamos esse risco, e as ruas viraram festa. O direito de festejar os próprios méritos é sempre preferível ao prazer que alguns sentem com a desgraça alheia.
Ficamos em quarto lugar. Fomos o único país que pôde evitar que a Copa acabasse sem ser mais que uma Eurocopa. Não por acaso, Forlán foi eleito o melhor jogador.
Insólito foi o campeão e o vice da Copa anterior terem voltado para casa sem abrir as malas. Em 2006, Itália e França fizeram a final. Agora, encontraram-se na saída do aeroporto. Na Itália, multiplicaram-se as críticas a um futebol jogado para impedir que o rival jogue. Na França, o desastre provocou crise política e incendiou fúrias racistas, porque quase todos os atletas que cantaram a "Marselhesa" eram negros.
A Inglaterra também durou pouco. Brasil e Argentina sofreram cruéis banhos de humildade. Meio século atrás, a Argentina foi recebida com chuva de moedas após uma Copa desastrosa, mas desta vez recebeu boas- -vindas de uma multidão que crê em coisas mais importantes que o êxito ou o fracasso.
Insólito foi que faltaram ao encontro os superastros mais aguardados. Messi quis comparecer, fez o que pôde, e viu--se alguma coisa. Dizem que Cristiano Ronaldo esteve lá, mas ninguém o viu: talvez tenha estado ocupado demais vendo a si mesmo.
Insólito foi uma nova estrela, inesperada, ter surgido da profundeza dos mares e se elevado ao ponto mais alto do firmamento futebolístico.
É um polvo que vive num aquário da Alemanha, de onde formula suas profecias. Chama-se Paul, mas poderia se chamar Polvodamus. Antes de cada jogo, davam a ele a opção de escolher entre mexilhões que levavam as bandeiras dos dois rivais. Paul comia os mexilhões do vencedor, e não errava.
O oráculo octópode influiu decisivamente sobre as apostas, foi ouvido no mundo inteiro com religiosa reverência, foi odiado, amado e até caluniado por alguns ressentidos, como eu, que chegamos a suspeitar, sem provas, que o polvo era um corrupto.
Insólito foi que no fim houve justiça, o que não é frequente no futebol e na vida. A Espanha venceu a Copa pela primeira vez. Quase um século esperando. O polvo anunciou, e a Espanha desmentiu minhas suspeitas. Ganhou merecidamente, por obra e graça de seu futebol solidário, um por todos, todos por um, e pelas habilidades assombrosas de um pequeno mago, Iniesta. Ele prova que, às vezes, no reino mágico do futebol, há justiça.

TRANCADO
Quando a Copa começou, pendurei na porta de minha casa um cartaz que dizia "Fechado em razão do futebol". Quando o tirei da porta, um mês depois, já tinha disputado 64 partidas, cerveja na mão, sem me mexer de minha poltrona favorita.
Essa proeza me deixou exausto, com os músculos doloridos e a garganta gasta. Mas já estou com saudade.
Já começo a ter saudade da insuportável litania de vuvuzelas, da emoção de goles impróprios para cardíacos, da beleza das melhores jogadas repetidas em câmara lenta.
E também da festa e do luto, porque, às vezes, o futebol é uma alegria que dói, e a música que celebra alguma vitória dessas soa muito próxima do silêncio retumbante do estádio vazio, onde a noite já caiu e algum derrotado continua sentado, sozinho, incapaz de se mexer, em meio às imensas arquibancadas sem ninguém.

EDUARDO GALEANO, escritor e jornalista uruguaio, é autor de "As Veias Abertas da América Latina", "Memorias del Fuego" e "Espelhos Uma História Quase Universal"

Tradução de CLARA ALLAIN

Quase um Necrológio.

Se fiquei um tempinho sem aparecer no blog é porque estou agilizando algumas coisas para antes dos poucos dias de férias que tenho em julho. Mas agora volto cheio de vontade. Um pouco triste por tantos falecimentos nestes últimos dias. Se eu os tivesse relatado aqui o blog pareceria um necrológio. Primeiro foi Saramago, depois Guzik; nas semanas seguintes morreram o editor e poeta Massao Ohno e o grande Roberto Piva, que por falta de grana pro seu tratamento médico, em março deste ano, participei de um encontro pra lá de bacana onde rolou muita música, declamações e declarações de admiração ao nosso primeiro Beatnik ( uma coincidência: Piva, que retratava a dureza humana na metrópole, foi editado pela primeira vez por Massao Ohno). É tamanha minha admiração por Piva que já falei dele em diversos posts por aqui. Na sexta passada passou um documentário na TV Cultura com depoimentos de amigos do poeta, como a do professor Davi Arrigucci Jr que disse que num encontro entre nobres acadêmicos paulistanos, o ex-presidente FHC fora eleito o “Intelectual do Ano”. Piva, com muito vinho na cachola, bradou para o público presente: “se Fernando Henrique é o ‘intelectual do ano’ eu sou o ‘intelectual do ÃNUS’”. Certa vez, Piva fora convidado por alunos de uma faculdade para falar sobre democracia, antes de iniciar o bate-papo o poeta disse não saber por que tinha sido convidado, já que ele era um monarquista assumido. Piva se apropriava da ironia de Salvador Dali, que também se assumia monarquista, por acreditar que enquanto o poder se centraliza, na monarquia, num lugar somente, o povo vai farra em qualquer canto. Coisa de maluco.
Especialmente para o blog eu filmei Alberto Marsicano, Mario Bortolotto e Xico Sá durante a homenagem ao Piva que rolou no Espaço Cultural B_arco em março passado. Para vê-los clique aqui.

Agendando: Hoje, segunda-feira, dia 12, a partir das 10h até 17h, o ministro da Cultura, Juca Ferreira, vai falar sobre as propostas de mudanças da Lei de Direito Autoral no Itaú Cultural (Av. Paulista, 149). O debate é sobre o autor, o artista e o direito autoral brasileiro, promovido pelo Conselho Brasileiro de Entidades Culturais. Devem participar escritores, dramaturgos, atores, cineastas, músicos, etc.
Às 19h na Livraria Cultura do Conjunto Nacional, ainda na Av. Paulista 2073, vou ao bate-papo entre os geniais Raimundo Carrero e Reinaldo Moraes
Na quinta-feira, dia 15, às 20h, tem bate-papo com a escritora e filosofa Marcia Tiburi no Sesc-Vila Mariana. Vai rolar também o lançamento do novo romance de Tiburi, “O Manto”.
Bom. Já estou com a reserva garantida no Hostel de Paraty para a FLIP 2010, que este ano tá meio chocha. De legal estarão por lá os historiadores Peter Burke e Robert Darnton, o músico Lou Reed, e o quadrinista Robert Crumb. Entre os brasucas só verei Ferreira Gullar, Reinaldo Moraes e Hermano Viana. O homenageado deste ano é o antropólogo Gilberto Freyre, para tal, a organização da Flip convidou o “pseudo-sociólogo” (as aspas são minhas) Fernando Henrique Cardoso para a cerimônia de abertura da qual eu não participarei nem de graça. FHC pra mim está morto e enterrado. Como sabiamente diz minha mãe, esse sujeito “não fede nem cheira”.
Abaixo, um soneto que o poeta Glauco Mattoso fez para Roberto Piva.

PROFANO PROPHETA [soneto 3390]

Esperma de palavra se deriva
em fertil mente e em lyra creativa.
Semantica ou syntaxe, só, não basta
nem são imprescindiveis metro e rima
si a escripta surprehende e a penna é vasta.

Conheço um tal poeta e nelle vejo
de olympicas metropoles o exgotto,
o gozo azul de impubere garoto,
o samba em harpa e o rock em realejo.

É magico e sublime o pederasta
que do maldicto mytho se approxima
e do castiço canone se afasta.

No orgasmo oral dos jovens está viva
a chamma que deixou Roberto Piva.